Перед каким-то самолетом мне показалось, что у меня заканчивается книжка, я быстренько поскакала в ларек и купила себе, что было - а именно, Ирвинга, Last Night in Twisted River. В самолете мне в итоге хватило и без него, но раз уж есть, то читаю.
Читаю и плююсь. Ну как ему не стыдно, не дурак же ведь. Одни и те же куски, персонажи, характеры, до деталей прямо, перекомпановывает из романа в роман, как части паззла, пытаясь слабать из них якобы разные картинки. Все эти одинаковые главные герои-мужчины, писатели, умеющие готовить, пишущие бесконечно о своей жизни и имеющие романы с женщинами старше себя. Все эти "невероятные" события, кровища, непременный инцест. И язык с каждым разом всё убоже...
А ведь как мне нравился Гарп. И Правила дома сидра, и даже Молитва по Оуэну Мини. И хотя повторы мелькали уже и там, но всё, что шло потом - по крайней мере то, что я читала - кошмар и ужас. Деньги ему нужны, что ли? ну зачем вот?