(no subject)

Родители, всё-таки, какие-то совершенно психические звери. Пятилетний ребёнок, встав с кровати, одевшись и застелив постель, включает себе диск со стихами Заходера и садится рисовать по точкам, параллельно разговаривая с проигрывателем и иногда приходя спросить, какое число идёт после девятнадцати. То есть сам себе аккуратно устраивает занятие по развитию речи, мелкой моторики и математики. Часа эдак на полтора-два.

А я сижу в соседней комнате, занимаюсь своим у компа, и душу чувство вины, которое зудит в ухо: ты ее забросила, ты с ней не занимаешься, надо то, и это, и еще вот это. К доктору ведь, правда?

(no subject)

А старший ребёнок сегодня с соревнований привезёт одну золотую и две серебряных медальки. И я не могу этому не радоваться, конечно, и настроение, конечно, чудесное. Но ведь по-хорошему должно быть всё равно. Главное потому что не победа, а то, что ему нравится. Но родительское тщеславие не задавить, оно, зараза, живучее. Приехал бы без трофеев, я бы расстроилась, несмотря на все правильные идеи. Вот что с этим делать, а?